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#COVID19 🔴 Literalmente escribí el libro sobre apocalipsis. Nunca pensé que saldría así | Coronavirus #COVID-19 #COVID_19

ISi quisieras saber sobre el fin del mundo, pensarías que soy el tipo con quien hablar. Después de todo, escribí un libro completo sobre el tema: un libro sobre la ansiedad del apocalipsis y las diversas formas en que la gente se imagina y se prepara para ello. Pasé la mayor parte de tres años pensando y escribiendo sobre todo esto: sobre búnkeres multimillonarios en Nueva Zelanda, comunidades de supervivencia apocalípticas en el medio oeste estadounidense, preparadores del fin del mundo y sus violentas fantasías de colapso civilizatorio. Durante tres años, todo lo que hice, todo el día, fue pensar en el fin del mundo.

El libro fue, al final, una serie de intentos ensayísticos de lidiar con mis propias ansiedades incipientes sobre el futuro, a través de encuentros con manifestaciones externas de esas ansiedades. El apocalipsis fue, entre otras cosas, un medio de unir y teorizar esas ansiedades; en otras palabras, un dispositivo literario que reflejaba las formas en que la idea del fin del mundo da un enfoque vívido a lo vago y variado. ansiedades de una cultura más amplia. Estas ansiedades mías, que fueron el ímpetu (y de alguna manera el verdadero tema) del libro, tenían que ver principalmente con el cambio climático y con el problema de vivir y criar niños en el contexto de un futuro oscuro e incognoscible. Quería llegar a alguna forma de esperanza para ese futuro y un medio de comprender los impulsos apocalípticos del presente.

Entonces, uno pensaría que, a medida que se desarrollaron los eventos en abril de 2020, en el momento preciso en que se publicó el libro, podría haber estado en algún tipo de posición privilegiada. Uno pensaría que la pandemia y la serie de paroxismos sociales que se produjeron a raíz de ella podrían no haberme tomado del todo por sorpresa, o que al menos la habría recibido con cierto sentido de compostura y perspectiva. Varias entrevistas comenzaron con la sugerencia jocosa de que seguramente yo, o mis editores, debimos haber sabido algo que el resto del mundo no sabía. Para ser claros: yo no sabía tal cosa. No estaba más preparado para lo que fuera que la siguiente persona (a menos que la siguiente persona fuera un preparador del fin del mundo, en cuyo caso estaba mucho menos preparado).

Específicamente, no estaba preparado para lo aburrido que sería este escenario apocalíptico en particular, relativamente hablando. Una de las cosas de las que me di cuenta, al analizar varios movimientos y subculturas de los últimos tiempos, es que cuando la gente imagina el apocalipsis, a menudo se compromete más con sus fantasías que con sus miedos. Muchos preparadores del fin del mundo, por ejemplo, imaginan grandes eventos cataclísmicos (impactos de asteroides, ataques nucleares y, sí, pandemias virales) que conducen a muertes masivas, disturbios civiles y el eventual colapso de la civilización misma. Se imaginan una catástrofe que enfrenta a los preparados contra los desprevenidos: cada uno por sí mismo, defendiendo su hogar y su familia contra los merodeadores violentos y hambrientos. Hay un escalofrío de oscuro regocijo en estas imaginaciones; surgen más de una fantasía de masculinidad individualista y áspera que de una ansiedad por la fragilidad de las estructuras que mantienen nuestra civilización en su lugar.

Una de las personas con las que pasé tiempo era un empresario inmobiliario estadounidense que estaba construyendo lo que él llamaba “la comunidad de supervivencia más grande del mundo”, basada en una red de búnkeres de acero reforzado y concreto en las zonas rurales de Dakota del Sur. Hablaba incesantemente sobre lo que creía que sucedería a raíz de un gran evento cataclísmico. Le gustaba especialmente invocar la posibilidad de que la gente recurriera al canibalismo. Recientemente, leí una entrevista en un periódico en la que afirmaba que la pandemia había provocado un aumento del 500% en su negocio. A menudo me pregunto si las personas que le han comprado búnkeres se sienten decepcionadas por la forma en que las cosas se han desarrollado durante el último año: por cómo la civilización no se ha derrumbado; por la poca gente, si es que hay alguna, que parece haber desarrollado el gusto por la carne de sus semejantes.

He llegado a pensar en la experiencia de la pandemia como un “apocalipsis a medias”. Hay, por un lado, ciertos aspectos obvios en los que nuestra situación se siente reconociblemente apocalíptica. Existe, por ejemplo, una sensación de haber dejado atrás una era anterior, de que el tiempo se ha dividido en un antes y un después de Covid, junto con una creciente aprensión de que, cuando la pandemia finalmente termine, nuestro mundo no volverá a nada parecido. fue antes. También está el hecho de que casi todos los aspectos de nuestras vidas están, en la actualidad, definidos por las decisiones del gobierno y la logística de las corporaciones farmacéuticas gigantes; una situación que se siente, si no necesariamente apocalíptica, ciertamente lo suficientemente distópica como para llevarse bien. Y, sin embargo, al menos para los más afortunados entre nosotros, los elementos básicos de la vida ordinaria permanecen en su lugar. La mayoría de la gente sigue trabajando. Los estantes de los supermercados continúan abasteciéndose. Nadie se come a nadie. La experiencia del año pasado, y en particular los meses más recientes de encierro, ha sido una de reducción radical de las dimensiones de la vida. Es como si el sistema del mundo estuviera funcionando en modo seguro; sigue funcionando, pero a una capacidad drásticamente reducida. Un apocalipsis a medias.

No ha habido un gran colapso sistémico, pero ha habido un colapso de la experiencia del tiempo y del sentido de su significado. La llanura de los días, la infinita uniformidad, se está construyendo hacia algún efecto emocional acumulativo, y aún no hemos comenzado a medirlo. Cada vez me atrapo más en el acto de desear que pasen meses de mi vida, de querer que el tiempo entre ahora y cuando termine esta estasis pase lo más rápido posible. Esta es una actitud desorientadora para encontrarme tomando el tiempo, sobre todo porque está en conflicto con (y sin embargo de alguna manera exacerbado por) mi creciente aprehensión por la brevedad de la vida.

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Hasta hace poco, la persona de mi familia por la que menos me preocupaba, en términos de los efectos del encierro, era mi hija. A los dos años y medio, era demasiado joven para darse cuenta de lo que estaba sucediendo en el mundo fuera de su casa; su vida estaba, por definición, tan arraigada en nuestra familia que parecía poco probable que las diversas restricciones sociales del año pasado tuvieran un impacto serio. Pero últimamente me he dado cuenta de lo equivocado que estaba. Es una personita sociable por naturaleza, mucho más que sus padres o su hermano mayor. Cuando salimos a dar un paseo, saluda a los extraños que pasan, se presenta a sí misma y luego a mí, y luego les cuenta sobre su madre, que está en casa trabajando, y sobre su hermano, que tiene siete años, y su perro. y así. Es encantador y dulcemente incómodo, pero también claramente una expresión de un deseo por una experiencia más amplia del mundo, un círculo más amplio.

Recientemente, los efectos del encierro también se han hecho visibles en su vida de fantasía. Ella ha comenzado a enseñarnos a su madre ya mí a representar a otras personas cercanas a ella, pero a las que ya no puede ver. Pasé un desayuno completo recientemente fingiendo, ante su insistencia, ser mi propio padre. (“¡Papá, tú serás abuelo!”) Me senté allí canalizando a mi papá, marcando (pero de ninguna manera mejorando) la avuncularidad una muesca o dos, y ella me puso a mí, oa su abuelo, al tanto de lo que había estado sucediendo. en los últimos días, lo que no hace falta decir que no fue mucho, incluso para los estándares de los niños pequeños.

Esta semana me pidió que jugara con ella. Cuando sacó sus bloques de construcción, le pregunté qué deberíamos construir y me informó que íbamos a construir a su amigo Caspar, el hijo de amigos de tres años que no hemos visto desde Navidad. Creo que lo hicimos bastante bien, dado que todo lo que teníamos eran bloques. El hecho de que, al final, claramente se deleitara más en derribarlo que en construirlo, no restó mérito a mi sensación general de que se estaba revelando un anhelo más profundo, una falta que puede llegar a ser formativa. Quizás no hará más que fortalecer su gregarismo inherente, pero el pesimista que hay en mí tiene una sensación punzante de que no se está satisfaciendo alguna necesidad de desarrollo.

La pandemia no es, obviamente, el fin del mundo. Pero existe la sensación de que podría ser el comienzo de uno nuevo, y que este será el mundo en el que mis hijos tendrán que vivir. Cuando pienso en esto, en el efecto de Covid-19 en nuestras vidas, y en el mundo exterior: recuerdo una línea de Endgame de Beckett, una obra de teatro sobre cuatro personas confinadas en una pequeña habitación a raíz de una catástrofe indefinida, que me ha perseguido durante el año pasado. “¿Lo que está sucediendo?” pregunta Hamm ciego y en silla de ruedas a su criado más joven Clov. La respuesta de Clov es cómicamente vaga, pero inquietantemente enfática: “Algo”, dice, “está tomando su curso”.

Estas últimas palabras parecen resumir para mí la experiencia emocional de la pandemia. Algo está siguiendo su curso, está bien, tanto aquí como fuera, fuera del escenario. ¿Pero que? En algún momento de los últimos meses, la comprensión general de esta pandemia ha cambiado: ha llegado a parecer menos un interludio, un período agudo de crisis antes de un eventual regreso a la normalidad, y más como un cambio en el orden de las cosas. Incluso si, un buen día de este verano, el virus desapareciera por completo, y nunca más se supo de él, la duración e intensidad de lo que ya se ha desarrollado me parece que asegura que el mundo cambiará profundamente por él. Algo sigue su curso. No es el fin del mundo, pero el apocalipsis nunca lo es.

Notas de Mark O’Connell de un apocalipsis: un viaje personal al fin del mundo y de regreso es publicado por Granta, con un precio de £ 9,99. Para solicitar una copia, visite guardianbookshop.com.

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